L' UNITA' quotidiano dei lavoratori.

  

Sia consentito a un miscredente parlare de L'Unità anche perché credo in qualche modo di averne titolo. Certo non ho mai nascosto la mia piccola storia politica, storia politica che comincia molto presto più o meno consapevolmente e la riprendo là dove l'avevo lasciata un qualche post fa, al ritorno da Bussolengo a Ravenna.

 

Avevo allora, aprile 1945, otto anni compiuti il dicembre precedente e abitavamo nel blocco case popolari di Ravenna in via Fiume (allora ultime case confinanti con i campi, con begli alberi da frutta e contadini pericolosissimi e maneschi se ci prendevano), Ma non più nel "nostro" bilocale che ci aveva ospitato dal 1937 al 1944 e che avevamo lasciato per seguire il "nostro" Duce o, detto meglio, per  il trasferimento di mio padre dalla Romagna alla sede operativa di quella che era stata chiamata la RSI (repubblica sociale italiana). In effetti il "nostro" (o meglio i locali dei quali in tutti quei mesi di assenza mio padre aveva pagato l'affitto, trattenuto dallo stipendio o paga che dir si voglia) mini appartamento era stato occupato da un qualche vicino che aveva ritenuto che anche mio padre fosse finito come i suoi colleghi, in un qualche bosco del trevigiano a miglior gloria d'Italia e poterlo quindi OCCUPARE (succedeva anche allora). Così ci ospitò una vicina, la donna di quel Calderoni di cui ho già parlato e che in spirito suonava e suona tuttora il suo malinconico e allegro violino. Eravamo in totale due donne adulte, la Valda e la Natalina, e quattro figli (2+2) Aldo, Lia, Benito e Italo a cui si era aggiunto uno nuovo, Ivan, ormai sui quasi 2 anni.

 

La Natalina infatti si era immediatamente data da fare e, volutamente o no, aveva optato per qualche sistemazione più vicina al nuovo, come spiega il nome dall'aria se non sovietica, di certo russa. Il suo uomo era un simpatico pezzo d'uomo che ufficialmente collaborava allo sminamento nella periferia di Ravenna e ufficiosamente vendeva gli esplosivi e accessori vari recuperati durante il lavoro alle cave per i loro impieghi di produzione. In queste operazioni era inciampato in un incidente e aveva perso una gamba, a partire dalla coscia, e così si era dedicato anche ad altro non sempre con buona fortuna. C'era infatti all'epoca un ottimo mercato di medicinali e prodotti da farmacia che richiedeva opportuni adempimenti per rifornirsi e purtroppo lui e amici  eran stati scoperti e così anche lui, FERRI, era vicino di cella nella stessa galera di Ravenna dove mio padre era ancora tenuto per qualche settimana a meditare sulle sue scelte di vita.

 

Ma tornando al titolo, qual era il mio contatto con L'UNITA'? Il collegamento era la domenica, ogni domenica: di prima mattina affidavano a me e ad altri ( io ero il più piccolo) un pacco di giornali, cioè L'UNITA', e poi andavo a consegnarli lungo la stessa via Fiume suonando tutti i campanelli, cedendo la copia e incassando i soldini (compravano tutti!). Finito il giro tornavo in sezione, consegnavo i soldini e mi davano un buono per andare la sera della domenica alla Casa del Popolo dove c'era musica e ballo. Finito il giro dei giornali già di prima mattina poi mi aspettava il prete (eravamo fino a 4/5 ragazzini) per servire Messa. E anche qui non era poi tanto a gratis o a gloria del Signore, perché il prete a fine Messa ci dava il biglietto d'ingresso per le commedie, ai salesiani, per la domenica pomeriggio!

 

Ripensandoci, c'era molta fame di letture, di novità anche spontanee, ad esempio Aldo e i suoi amici avevano organizzato un teatro dei burattini prendendo i testi delle commedie goldoniane dalla enciclopedia dei ragazzi comprata già dal Calderoni (il padre della Lia, Aldo era arrivato prima e aveva un altro cognome). Nei miei ricordi eran spettacolini affollatissimi, integrati con scenette di Sganapino e Sandrone, e riempivamo tutta la cucinona e il terrazzino e il piccolo contributo di ognuno serviva per le merende, molte volte a base di cozze raccolte sulle sponde del Candiano, il canale che da Ravenna porta al mare o con fette di zucca al forno, se sentivamo il richiamo del carrettino.

Ma torniamo all'articolo tratto da Il Venerdì di Repubblica del 18 luglio alle pp 56/57 con l'intervista a Emanuele Macaluso che fin dalle prime battute esprime un giudizio controcorrente al giorno d'oggi, rivalutando l'influenza di Togliatti a mio parere molto suggestiva: "Dobbiamo essere il Corriere della Sera della classe operaia", nel senso che certo doveva contenere le opinioni e le linee politiche, ma doveva essere anche un luogo di acculturamento ma anche aperto agli interessi "normali" garantendo così una tiratura media di 300 mila copie che salivano anche a UN MILIONE per il Primo Maggio. Poi si sa come vanno le cose in Italia, passato un po' di tempo si avvicina il momento del ricambio, i "vecchi" che magari venivano dall'esilio o dalla Resistenza (nel senso che non l'avevano raccontata ma vissuta concretamente) dovevano venire prima o poi sostituiti e arriva il momento degli intellettuali di mestiere (sembrerà strano ma Rinascita, che io adolescente neofascista leggevo abitualmente, tirava anche 100 mila copie e se qualcuno ne trova qualche copia sa che mattoni di articoli) e in questo noi italici siamo speciali nel distillare le parole in modo che il povero cristo non capisce più niente. Ecco io l'Unità la compravo per capire cosa pensavano i NEMICI, ma anche per leggere Fortebraccio quando scriveva di Lor Signori, poi diventò tutto più difficile, più complicato, nella foia di far fuori i vecchi arriva il via libera agli STAINO e simili, ma quelle cose lì le leggevo su Candido o, se proprio proprio, su Il Borghese con Gianna Preda.

Pensieri nostalgici, pensieri di bandiera, pensieri di un Italia fatta di proletari non ancora imborghesiti non tanto negli stili di vita quanto nei desideri non poi tanto inconsci, come ai tempi del Perdinotti felice frequentatore di salotti bene e di battaglie concluse con le sconfitte.

SCUSATE, era solo un TO REMEMBER, come ancora capita ai vecchi non ancora del tutto rimbambiti.

















 

GIORNI D'ESTATE

  

Giorno d'estate, giorni felici infelici sereni... giorni. Appunto GIORNI che qualcuno ci ha donato volente o anche casualmente. Oggi, ad esempio, me lo VOGLIO immaginare 

SUBLIME.   Domani è festa importante, San Pietro e Paolo, il santo dei dubbi, delle paure e delle incertezze e poi del laborioso e paziente fare quotidiano, tanto da meritarsi quel "su questa pietra" costruito ovviamente dopo dagli esegeti. 

Unito a lui il nome del convertito, ovviamente a causa di un trauma, di una illuminazione miracolosa, solo così può giustificare a sé e agli altri la solita irruenza usata all'incontrario e con la stessa determinazione necessaria.

Poi c'è il tempo necessario a vestirsi con pantaloni, scarponi, ottima (nel senso che protegge dal caldo e dal freddo) camicia di flanella a colori intonati, la casacchina adatta a prevedere un qualche acquazzone sempre probabile sopratttutto in queste verdi vallate dell'Alpe di Siusi, così ordinate, quasi pettinate. Quel che colpisce, neanche una banale cicca di sigarette, cicche così ben presenti e inconfondibili ovunque da noi italici. Nei tempi andati almeno non avevano il filtro e dopo un po' scomparivano e adesso son lì a ricordarmelo (ancora ogni tanto m'arrischio a farmi sgridare e me ne compro un pacchetto, sempre le solite MS morbide, da fumare di nascosto).

E sono fortunato, proprio nei prati che circondano lo SCHLUNHOF che mi ospita c'è qualcuno che si dondola nell'ALTALENA, no non è questo imbronciato cagnotto solitario e imbragato, son le tre figliolette dai 6 ai 14 anni, biondissime, snellissime che fra un aiuto e l'altro nell'accudire l'esterno con ramazza e innaffiatoio trovano il tempo di giocare come tutti i bambini (e pampine) del mondo, forse con qualche capriccio evidente in meno per non disturbare noi ospiti (a parte quando si mettono al calcio-balilla che allora qualche strillo agonistico per fortuna arriva). 

E per fortuna MADRE NATURA prevale anche per loro come con questo operoso signore

che studia la MATERIA che lo circonda e contemporaneamente provvede a ricostituire le sue riserve di cibo, dandoci anche una mano a mantenere pulito l'ambiente. Problemino complesso anche perché molti dei contenuti che a noi interessano sono necessariamente e opportunamente protetti, peccato però che ciò che protegge sia molto meno deperibile del contenuto e gli infiniti frantumi che noi diffondiamo all'intorno non possono venire lavorati da questi che noi chiamiamo con altezzosa sufficienza STERCORARI.

E ancora per fortuna, la giornata, appunto per fortuna, continua e c'è tempo abbondante per il paio di chilometri per arrivare al paese e rifornirsi di giornali, fare due chiacchiere sui dintorni, salutare qualche omologo coetaneo impegnando così quel tanto di tempo utile per arrivare al momento del ritorno. Ritorno tanto più gradito perché comincia a farsi sentire il sole e quindi il desiderio di ombra e  


di REFRIGERIO, come questo simpatico e quasi disperato signore qui a fianco che rischia la bronchite, per soddisfare le necessità del suo fotografo.

Per me la situazione non è così tragica per fortuna, però tornare al coperto aiuta e ... poi ci sono i fatti ancora da leggere, commentare con se stessi e, perché no, riportare con ironia (son sempre presuntuoso!) su FB in attesa che qualche compiacente amico metta il suo MI PIACE e qualcuno dei miei ex-studenti più che cinquantenni venga a farmi qualche sberleffo in nome di slogan diversi, senza cattiveria, ma solo con lo stile con il quale ci rapportavamo quando loro avevano attorno ai 15 anni e i miei eran tanti di meno.

Pazienza e per fortuna, ma ormai è tempo di chiudere, anch'io sono arrivato al momento della LICENZA...

anche se  alla fine io ormai più NON TOCCO   

e  allora     saluto con commossa malinconia

TUTTI VOI che per CASO  o per CUROSITA'

di qui passate e....                

 COSI' SIA!

VIVA L'ESTATE & LA COMPAGNIA

1955. MATURITA'

 Lo scrivente, cappellone a sinistra. Con abbondanti ORECCHIE. IV E


L’ultimo anno, anche e soprattutto allora, era dedicato alla messa a punto dei singoli e dell’insieme. La maturità era una cosa impegnativa, anche se gli argomenti erano quelli dell’ultimo anno con i riferimenti degli anni precedenti. Qualcosa era stato già ammorbidito rispetto a qualche tempo prima, però gli orali vertevano su tutte le materie, con commissione completamente esterna più il commissario interno in veste ovvia di avvocato difensore che doveva però dare l’impressione di saggia imparzialità. L’unico vero addolcimento era che mentre prima si portavano gli interi programmi degli ultimi tre anni, adesso erano gli interi programmi di tutte le materie SOLO dell’ultimo con gli ovvi riferimenti agli anni precedenti.

Per alcune materie, lettere, storia, latino, matematica, fisica, ma anche storia dell’architettura e francese, significavano (i riferimenti) pressochè gli interi programmi anche se poi ci si affidava al buonsenso della corte e all’abilità del commissario interno.

Da notare poi che eravamo le prime classi a concludere un percorso scolastico cominciato in situazione di normalità. Quando eravamo partiti nel 1950 gli odori della guerra, delle distruzioni, delle piccole, si fa per dire, "ferocie" da dopoguerra erano quasi ricordi consolidati o sulla strada di diventarlo. Le conseguenze  personali delle adesioni politiche e degli schieramenti erano ormai chiare, una buona parte aveva cambiato colore alla camicia conservando luogo di lavoro e spesso anche grado e funzione non solo nell’impiego privato ma anche in quello pubblico (l’amnistia Togliatti risolse parecchio.e chi, come mio padre, lavorava in corpi dello stato scomparsi e non aveva l’età per essere assorbito nei nuovi corpi di polizia o dell’esercito si era in qualche modo trovato una sistemazione magari passando da un lavoro impiegatizio a uno di tipo operaio.

Chiaro che non avendo una preparazione tecnica adeguata il ruolo non poteva che essere quello di manovale. E magari ci fosse, sempre, quel lavoro!

Ritornando poi al clima dell’ultimo anno, non eravamo solo noi sotto esame ma anche i nostri prof e in particolare quello che oggi si direbbe di materie letterarie, il prof Suadi, per molti motivi legati all’importanza che l’insieme delle sue materie rappresentava nell’ambito della riforma Gentile, ma anche perchè la sua cattedra, cioè le ore di insegnamento e di lavoro suo proprio, era tutta nella nostra classe.

Così ripulitura e consiglio di rivedere il latino, già semplificato per lo scritto dal (latino) e non in (latino), il chè significava una iniezione di lezioni private perché praticamente avevo campato di rendita sulla buona base ricevuta nelle medie inferiori in Seminario. Lo scritto di latino non era così preoccupante, ma la traduzione a vista dell’orale non poteva basarsi sui suggerimenti del dizionario o sui messaggi vari dei compagni. Naturalmente significava che nell’amministrare il salario di mio padre, mia madre doveva trovare una nicchia di disponibilità pari al 5/10 % del totale, magari incrementato con una giusta dose di ore straordinarie. Di questo te ne rendi conto solo anni dopo e neanche allora non pienamente.

Comunque nell’insieme l’esame andò, anche lo scritto di matematica, materia a me non ostica ma ero inciampato in una amnesia pericolosissima, fu portato a compimento grazie all’aiuto di una compagna che aveva messo gli appunti sotto l’elastico che teneva le calze (le ragazze, saggiamente, avevano deciso di sembrare delle donne, e a 18/19 anni non era poi così difficile neppure allora). Giuro che non mi ricordo come fosse il supporto di quegli appunti.

Lo scritto di architettura, che comprendeva anche una specie di disegno-ricopiatura del particolare fornito dal ministero, poteva essere solo uno dei tre:  romanico, gotico, barocco. Captato il collocamento del particolare, al resto pensavano i rotolini sviluppati sotto gli occhi attenti della commissaria appoggiata al mio banco (ero sempre nella prima fila), che ovviamente controllava attentamente ... quelli dietro di me.

Agli orali frana paurosa in francese e in scienze, onesta difesa nelle altre, brillante in storia e pure filosofia. In storia, forse perchè il mio accento non era pienamente triestino (e poi mi chiamo Benito!) il giovane commissario mi sottopose un problema non certo nel programma: il destino di Trieste se la guerra fosse andata in modo diverso. Io, senza barare ma con convinzione, sostenni che sarebbe passata sotto l’influenza germanica e così gran parte dell’Istria. Naturalmente blah, blah rientrava in una politica di sbocco sull’Adriatico etc. etc. Complimenti, accompagno all’uscita dall’aula, stretta di mano.

E un miserabile 7, unico in una marea di 6. In effetti io mi aspettavo il rinvio a settembre in francese e scienze però voti brillanti in storia, filosofia e sopra il 6 almeno in matematica. Siamo strani noi studenti, anzichè notare il passaggio in prima battuta, mi diedero fastidio altre cose, però non è così ingiustificato, almeno così avrei capito e dimostrato di eccellere da qualche parte e invece… Invece come mi disse il prof Suadi, promozione, gli altri voti al 6, il 7 in storia perchè il commissario mi aveva difeso, anzi si era risentito della richiesta.

Il mio ego in qualche modo fu soddisfatto e quando 10/15 anni dopo toccò a me fare il commissario interno compresi di essere stato trattato con giustizia. E poi, diciamo la verità, io ero campato di rendita grazie alla ricerca individuale sulla rivoluzione francese e il Robespierre (con il forte aiuto del Michelet e del meraviglioso prof. Lonza brillante e umano segretario socialista in Trieste), fondamenta che prima o poi mi avrebbero riportato sul sentiero giusto dopo la sbornia giovanile repubblichina, ma delle altre cose, come il Congresso di Vienna, le guerre coloniali e tutte quelle balordaggini lì io sapevo ben poco. Quello che sapevo, per letture personali sul fascismo e il suo fondatore non era certo spendibile allora. Per fortuna anche mia.

E adesso? Adesso un senso di vuoto, di pavimenti traballanti, un futuro incognito che non trovava aiuto in esperienze o tradizioni familiari , anzi toccava a me costruire quelle tradizioni, incombenza poco gradevole che cominciò a far crescere quel fondo anarcoide e vagamente antisistema che amavo far risalire al misterioso nonno anarchico, morto nel 1926, e di cui avevo trovato tracce nei quotidiani triestini dell’epoca.

NB: ho ritrovato sul web il testo e lo sviluppo della prova scritta di MATEMATICA. 

Non ci ho capito niente,  UN NUOVO GRAZIE alla TITTI e alla sua idea di essersi messe le calze, invece dei soliti calzettoni come usava allora anche a 18/19 anni e dovevano essere splendide ...

nel 2015 saran già SETTANTA...

Si avvicinava la fine dell'AVVENTURA, eppure non lo sapevano, bambino poco più di otto anni mi mescolavo con loro la sera nel punto di incontro per la cena nei locali della piccola quasi caserma della Legione Ravenna in quel di Bussolengo, anni 1944/45. Eran partiti INSIEME da Ravenna i più vecchi, pur sempre sotto i 40, e i più giovani, alcuni neppure 18 anni e questi ultimi equamente distribuiti fra maschi e femmine. Era una delle novità di questi ultimi anni del fascismo del 1922 e nuovissimi mesi del fascismo cosiddetto repubblicano, quello di Salò per intenderci, che aveva visto il formarsi e il consolidarsi di una presenza femminile in armi in funzioni nettamente militari o, comunque, di polizia.

Nei ricordi l'atmosfera era rilassata, sì ogni tanto qualcuno intonava le classiche e rituali canzoni da divisa, ma lo si faceva sopratutto per convincere Calderoni a tirar fuori il violino e via a darci dentro di mazurka, ed ecco  così anche allora ricordarmi  la casa di mia nonna di Romagna e quando si copriva di asse (plurale dialettale di "assa" che significa semplicemente una tavola di legno buono e buona a tutti gli usi) la vascona della legna a fianco del camino per far posto ai tre suonatori armati di fisarmonica, violino e roba da bocca. E spesso e ogni tanto il "gagio" Calderoni scivolava su roba malinconica, robe che magari le aveva imparate girando dopo il '40 per quei posti della slavonia, poi quell'allegria riprendeva subito e Calderoni mi prendeva sulle ginocchia, chissà magari ripensava alla sua LIA di solo qualche anno più grande di me ma rimasta a Ravenna con quella matta della Natalina, la sua donna. 

Già la LIA, così strana per una romagnola con quei capelli tra il biondo e il rosso (e i miei occhi adoranti nei miei 15 anni), anche se poi a ben pensarci persino mia madre aveva gli occhi chiari chiari e i capelli più rossi che castani forse ricordi raccolti nei secoli da antenate pronte a incontrare qualcuno di quei tanti calati dal nord est e nord ovest in cerca di nuovo e, diciamo noi presuntuosi, di civiltà.

Ebbero molto da ridere una sera quando sbucò  dalla zona cucina il mio fratellino (ovviamente Italo tanto per cambiare e in ricordo di un certo Balbo che gratificava l'ambiente tutto sommato non troppo in linea della Romagna e anche di un certo BOLDRINI piuttosto imprevedibile e che era pur stato uno dei loro capi manipolo), con in bocca una sigarettona accesa e piantata dentro un pipina di legno e splendidamente fumante, sigaretta rubata probabilmente a mia madre accanita fumatrice di MILIT, madre che ovviamente intervenne a proteggere il suo piccolo e bellissimo ultimo nato (1940), prima che soffocasse aspirando troppo.

Ma inevitabilmente  scendevano di tanto in tanto i silenzi e le inquietudini assieme al DESIDERIO di normalità e li sentivo allora cominciare a parlare di armi segrete, di cose risolutive che l'aprile vicino avrebbe portato ed era un SOGNO che era condiviso da tutte le parti in gioco, anche se ovviamente con soluzioni diverse ed opposte. 

Ma ormai cinque anni di guerre e di un futuro mai razionalmente prevedibile avevano lasciato il segno e così l'inevitabile alla fine arrivò. Durante il giorno capitava a mia madre di andare con un cavalletto e noi due piccoli da Bussolengo verso l'Adige (il compito assegnatole era bloccare la strada in caso di bombardamenti con danni), circondato da campi e da pace silenziosa, solo che a ritmi sempre più serrati passavano le "fortezze volanti" alleate a bombardare Verona e le linee di comunicazione verso il Brennero. Così arrivò anche il giorno finale e il CIELO di Bussolengo si riempì di aerei e nella cittadina passò l'ordine della resa, da ogni finestra, da ogni balcone dovevano apparire le lenzuola bianche della resa e anche mia madre dovette così rassegnarsi, la convinsero quelli che ci ospitavano, era veramente finita.

Intanto passavano i carriaggi che andavano a Nord, gli ordinati tedeschi lasciavano l'Italia ogni tanto con qualche piccola diversione tipo questa: la popolazione aveva invaso i magazzini dell'esercito a fare incetta di qualsiasi cosa potesse essere cibo, ricordo che per settimane mangiammo fette di patate secche e rammollite in acqua e anche una miscela di zucchero e sale raccolta a lato di sacchi rotti ci fece compagnia per più di qualche mese a colazione, accompagnando quelle patate rammollite e conserve di frutta. 

E fu anche così che per alcuni colleghi di mio padre che si erano prestati a dare un qualche ordine alla vicenda (non per bloccare ma per far sì che tutti potessero approfittarne impedendo eccessi utili solo ad accumulare roba per il mercato nero)  ci fu una classica motocarrozzetta tedesca che arrivò forse per caso e sbrigativamente risolse la questione, stendendo con il mitra proprio quei tre militi in divisa in volontario servizio d'ordine.

Per fortuna mio padre non c'era, mia madre gli aveva "ordinato" di prendere la bicicletta e tornare a Ravenna e consegnarsi direttamente al comando partigiano, visto che noi venivamo di là e, nella sua ingenuità, gli aveva anche affidato  tutti i risparmi (25 mila lire in buoni di guerra). E in effetti mio padre obbediente come sempre eseguì e se la cavò anche ragionevolmente con  qualche sberla, perse solo le 25 mila lire e si fece un po' di mesi chiuso in galera in affollata compagnia. Mia madre poi seppe evidentemente intercedere con il comandante tanto che si preoccupò di sistemare il sottoscritto, pieno di sfortune fisiche, in un collegio a Villa San Martino di Lugo dove crescere e studiare e trovò pure lavoro per mio padre, etc etc. (poi si trasferirono dai fratelli di mio padre a Trieste, ma questa è un 'altra storia).

Andò peggio per i colleghi e le colleghe di mio padre, erano venuti a prelevarli a Bussolengo con un paio di camion partiti da Ravenna, ma a Ravenna non arrivarono mai, li fermarono a riposarsi per sempre.

Questo post fa parte di un gioco di scrittura tra blogger su parole scelte a turno dai partecipanti. Parole e partecipanti li potete trovare sul blog "Verba Ludica", al link:   http://carbonaridellaparola.blogspot.it/ 

A volte basta un po' di SALIVA...

E parto da lontano, da quando da vicino a Cagliari sono andato in provincia di Sassari, in un paese che di nome fa SORSO anche se la zona vien chiamata PLATAMONA a ridosso delle dune che tengono al suo posto il mare che spesso vorrebbe riprendersi il suo spazio litigando con la pineta intanto cresciuta.

E' chiaro che il miniappartamento è rinchiuso all'interno di un villaggio di circa 40 anni fa e che oggi non potrebbe essere costruito nello stesso luogo quasi sul mare, tant'è la legge allora consentiva e io mi ci trovo bene, anche se Luglio e Agosto son piuttosto affollati ma restano dieci mesi di pura tranquillità. Però i villaggi hanno un inconveniente, ci sono cancelli in entrata e in uscita e un unico posto per la posta così da poter ricevere notizie consuete dall'ENEL, la RAI, magari anche dal Comune o Equiqualcosa o la Posta o la Banca perché tutti gli altri te li ritrovi o qui o sul telefono più o meno -ino.

Capita allora che mi debbo attrezzare di apposita cassetta e mi affascina una di quelle che imitano le regie poste della mia infanzia e che sembra pure di ghisa e la monto nell'unico buco rasoterra rimasto libero. Passano finalmente le settimane fino a farsi almeno tre mesi e qualcosa arriva, lo vedo in basso che c'è una busta solo che la chiave non apre e la chiave era giusta, c'è lo stesso numero. Pazienza, prendo la cassetta,la metto con i piedi per aria e finalmente la busta viene prelevata là da dove era entrata e risistemo alla meglio con quel che un fanatico pensionato fai da te dotato di un furgoncino ha sempre con sè.

E le cose van bene per mesi finché decido stamattina di sistemare il tutto "più meglio" sostituendo quel misero filo da piantine rachitiche con qualcosa di più robusto, un bel filo rivestito di buccia plastica verde che nessuno potrà più rompere e mi tiro dietro anche la pinza-tenaglia per tagliarlo a misura e via con l'auto per arrivare in zona e sistemare il tutto. E tutto procede, lo smontaggio è completato c'è solo un problema, la pinza non apre le sue robustine ganasce per tagliare il filo e la bomboletta moderna di svitoil è finita e si preannuncia un apri-chiudi troppo faticoso. Poi l'idea che torna dai ricordi lontani quando era abitudine lubrificare le mani callose con la saliva, anzi, lo sputo. E ha funzionato, la saliva nel punto di snodo, poi un po' di apri chiudi via via più veloce e di nuovo saliva e poi ottimale, proprio come serve per tagliare il filo a misura, infilarlo nei buchi dietro in modo che tutto stia in piedi e sia possibile metterla rovesciata e poter prelevare quel che c'è dentro. 

Intanto la radio dell'auto sintonizzata implacabile su RADIO RAI 3 raccontava del Convegno di Trento e dei discorsi solenni e delle ricette altrettanto elevate di gente che forse ne sa meno di me di cacciaviti e bulloni e di cassette e che di economia e soc-ciologia applicate altrettanto, specie di quelle che si raccontano tra loro, DOPO, dopo che il tutto è avvenuto. E ho ripensato alla mia preistorica saliva e alle sue proprietà sbloccanti e lubrificanti annidate nel profondo dei ricordi ricevuti durante le ore di lavoro in campagna e nei capanni in quei mesi estivi di quando lasciavo Trieste e andavo in Romagna da nonni, zii e cugini.

TORNIAMO AI FONDAMENTALI, DECIDIAMO ASSIEME IL TRAGUARDO E CONFIDIAMO NEL FUTURO, LO SPIRITO ANTICO CI ASSISTERA' NEL SOPPORTARE QUEL TANTO DI EGOISMO INEVITABILE PER RIPRENDERE UN CAMMINO CHE GIA' C'E' STATO.

gara dura, caro amico

La FRUSTATA arrivò improvvisa e imprevista e la sorpresa fu molto più forte del dolore, eppure avevo fatto tutto come dovuto, tornando quasi sull'aia con il carico di casse di quelle belle pesche gialle e sode, HALE le chiamavano. Tutte ben collocate nelle casse rientrando dal campo di Maduno in quel di San Pospero di Imola, avevo tenuto il passo come prescritto, specie nello scavallamento dell'argine del Santerno proprio dove il fiume si impigrisce e perde tempo in una specie di rotonda che avvolge quasi tutto il podere. Il guaio è che non m'ero accorto che le briglie di sana corda di canapa si erano girate tutto attorno alla coscia della mia gamba gigia di quindicenne cittadino e così appena il somaro provò a girare la testa con un brusco scrollare di collo  per cacciare il moscone che lo disturbava, allora la briglia pensò bene di  ferirgli l'angolo della bocca e così, spaventato, si era buttato al galoppo, galoppo che tra scossoni di casse traballanti si arrestò solo alla fine, quasi all'ingresso del PORTICO. 

Quel portico prospiciente la stalla dove forse cercava solo una sana sorsata d'acqua così da placare in qualche modo lo strappo del morso che lo costringeva all'obbedienza, e io intanto guardavo il segno sanguinante sulla soffice e grassoccia coscia di un ragazzotto di città, per di più seminaristino spretato, e per di più anche rientrato da quella Trieste che da poco più di un anno mi ospitava con i miei.   

Lo so bene che mi pensavano una specie di RIPIEGO e prima avevano provato a collaudarmi per raccogliere le pesche, e di lì tutta una storia perché dovevano avere il giusto grado di maturazione, ma non troppo, e anche di colore mi raccomando, si compra con gli occhi, e nonostante quelli sul campo avessero deciso così, a mio zio Arcangelo, detto Canzì (l'accento deciso sulla "i"), non andava e aveva scosso la testa e lui il mercato lo conosceva bene e sapeva bene come dovevano essere quelle pesche per meritarsi 80 lire al chilo (e 2000 quintali era un bel lavorare e guadagnare). 

E me l'avevano ben suggerito anche quelle toste spose che mi prendevano in giro per i miei sguardi incerti e curiosi che nascevano anche dagli ormoni, quegli ormoni che, a mia insaputa o quasi, lavoravano sodo. Ma sode erano anche loro, così ben coperte dai fazzolettoni per evitare quel caldo colorito da contadine che le avrebbe marcate evidenti andando in città al mercato. In compenso ogni tanto dovevano pur asciugarsi il sudore del sole agostano e il fazzoletto che scendeva anche nello scollo scopriva allora carni sode e ben mobili quando il braccio s'alzava sui rami più alti. E se il colore era protetto, non altrettanto protette le ascelle con quei bei cespugli neri neri che solo anni dopo sarebbero stati proditoriamente sconfitti dalla CERETTA.

Va provata quella carnalità che aleggia intorno, condita dal sole, dal chiacchiericcio irridente e non troppo leggero di donne che sanno quel che significa la fisicità del vivere e ricordano non solo nel pensiero com'è nell'adolescenza l'effetto delle parole sull'ancora sconosciuto e misterioso divenire del crescere.

Già quel crescere... E così ti ritrovavi con dei blocchi muscolari, chiamiamoli così, provocati dall'accrescere imprevisto di parti quasi sconosciute e spesso incontrollate che ti modificano il muoversi tanto che quasi classificherei  come appartenenti a una sindrome da DISTONIA, per fortuna transitoria, così transitoria che in tarda età quasi scompare tanto da non ricordarsela quasi!  

NB: DISTONIA è termine lontano dalle mie conoscenze specifiche e culturali, è stato mediato da varie informazioni, come anche questa.



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esplosione di...PRIMAVERA

Improvvisa la primavera è esplosa, mi giro e guardo e sono tutti vestiti come prima, ma è come fossero diversi, specie le ragazze, comprese le mie quasi coetanee. 

Del resto solo un continentale come me non s'era accorto che le temperature di Cagliari e pure quelle di Sassari non sono confrontabili con Bologna o Brescia e qui l'inverno, per fortuna, non significa cappottoni.  

E non è solo quello, non sono i miei occhi e, alla mia età, nemmeno gli ormoni, eppure nell'aria c'è qualcosa che fa buon gioco al sentire diverso all'intorno.

Poi una strana e quasi nostalgica associazione d'idee... non troverò più NEBBIA quando, sempre se, vado in continente e persino il mio simpatico VW Caddy, classe 2004 e km 344.218, andrà in MOTO subito subito, al primo colpo.

Povero vecchio Caddy, potrà credere di essere ancora proprio come un ragazzino a 16 anni appena compiuti  che si diverte come un matto a dare manetta al suo motorino appena comprato.

E tornando a quel senso di primavera e che qualcosa stia cambiando lo dimostra persino la MONACA della casa per anziani qui vicino, è come se le sue sottane fossero di meno e meno pesanti,  e magari nel suo misterioso sotto si è alleggerita, tanto che cammina più vispa e con lo sguardo quasi svagato. 

E mi ha pure appena sorriso proprio mentre recuperavo una quasi caduta per un inciampo nella solita buca del solito marciapiede che, naturalmente, è ancora lì come l'ha lasciata il vecchio sindaco. Del resto quello lì mica l'avevo votato, almeno io. 

Farò una petizione al nuovo quello eletto da poco. 

Però..., si ci vuole un però a ben pensarci, io non ho votato neppure il sindaco di adesso, ero già residente nel sassarese e quindi con che diritto reclamare, mica possono pagare i miei comodi con le tasse dei residenti!

Mi sa che ci vorrà una legge apposita: quando uno entra in un comune deve pagare una gabella, come nel medio evo, proprio per ripagare i residenti del consumo di cose e servizi che si utilizzano. 

Ma e la mobilità o la libertà di movimento? Alla prossima visita sul blog del GRILLO sottoporrò la questione e vedrete che troveranno la soluzione. In fondo è una democrazia diretta, anche se non ho ancora capito da chi.

Ma adesso siamo seri, manca poco a MEZZOGIORNO, l'ora legale ormai l'ho di già ben digerita e quel residuo di LARDO invernale che ho messo a cucinare con i pomodori rossi rossi (non di barattolo) sarà ben cotto e potrò così abbandonarmi tranquillamente alle sue sovrabbondanti calorie, visto che l'inverno è  solo appena finito, e poi, parlandone in confidenza fra amici almeno di mouse, 

che vita sarebbe una vita solo a verdurine e pastina in bianco?

AVVISO ai NAVIGANTI:

Questo post fa parte di un gioco di scrittura tra blogger su parole scelte a turno dai partecipanti. Parole e partecipanti li potete trovare sul blog "Verba Ludica", al link:   http://carbonaridellaparola.blogspot.it/